Больше четверти века с ружьем по просторам России - немало увидено, не мало услышано, не мало и пережито. Сложно носить в себе "это богатство". Не выдержал, решил поделиться с братом­ охотником чем мог и как смог.
Все, что написано в этой книжечке, это - мое детство и вся дальнейшая жизнь. Хотелось ребенком ходить на охоту, но не было ружья - в руках самопал. Спустя годы хотелось написать про мою охотничью жизнь, но нет "пера" - в руках охотничий топорик, стволы ружья, саперная лопатка, стебелек пшеницы, тонкий седой ковылек, а то и просто - целый пучок ядреной пахучей полыни. Вот всем этим, подручным мне инструментом, карябаю снежную целину на стандартных белых листах, как осторожный глухарь тугим крылом по весеннему снегу. Только последний - веками отточенной песней, а я, как ни странно, с какой­то тоской и непонятной мне самому тихой болью. Может это боль по прошедшему детству, по лихой молодости, по уходящим в седой ковыль годам? А может, по чему­то несбывшемуся, как для меня самого, так и для этой страны, где я когда­то родился, рос вместе с ней, где проживаю сегодня в объятьях ее крутых перемен и рока столетья событий? Не знаю...